Te llaman porvenir

Dentro de unos días hará un año que murió Ángel González, el poeta. Recuerdo que escuché la noticia en casa de unos amigos. Cuatro jugaban en una mesa al mus, otras hablaban de sus hijos y embarazos, yo deambulaba por la casa. Lo dijeron en la tele pero nadie pareció darse cuenta. Me puse muy triste y lo comenté con el resto pero ninguno le conocía. Me quedé asombrada. Dos ingenieros, un administrativo, un perito, un topógrafo, dos abogadas, una bancaria y una jefa de logística. Y nadie conocía a Ángel Gonzalez.
Yo les decía - si hombre, el de “te llaman porvenir porque no vienes nunca…”, que si, el de “me entusiasman tus ojos, ¿solos o con rímel? Al comenzar un tercer poema para ubicarles me di cuenta de que la que estaba desubicada era yo. Me miraban con los ojos abiertos como platos mientras sostenían los naipes en las manos, y dije-bueno, no importa-.Siguieron jugando a las cartas, siguieron charlando.

Al llegar a casa busqué mi diario de la pantera rosa en el que había escrito siendo “más niña” algunos versos que me fascinaron y esa fue mi forma de darle las gracias, leerlo como lo hace la “menos niña”.

A veces me vengo de mis amigos y cuando me hablan de estructuras o de las ondas de la luz, asiento y sonrío procurando parecer interesada mientras en mi cabeza voy escuchando “te llaman porvenir porque no vienes nunca. Te llaman: porvenir y esperan a que tu llegues como un animal manso a comer de su mano…”

http://www.youtube.com/watch?v=im4fuyLKkFo

(Foto de unos poemarios....)

Cuento

Hace unas semanas escribí un cuento para Contrahecho y le gustó.

"Envolvió con lazos el prozac que no se había tomando.Vestido de Papa Noel abrió la ventana, se ató por el cuello y se dejó caer.Por fin todos vendrían el dia de Año Nuevo."

(foto de la noche en Futuroscope)

Nos vemos...

Desaparezco unos dias pero amenazo con volver pronto, cuidarse ¿si? besitos varios.

Vanesa Martín.

Aún no te has ido y ya te echo de menos

cuento las horas para vernos de nuevo

guardo tu aroma para olerlo luego

¿qué más quieres de mí?

Aún no te has ido y ahora quiero que vuelvas

sentir como poquito a poco te acercas

que si me caigo tú me sostengas

¿que mas se puede pedir?

Te das la vuelta y yo te clavo mis ojos

me quedo quieta hasta perderte de vista

y lo peor no quiero enamorame no puedo resistir

Y te vas

no olvides vida mía que te prometí

llamarte, escribirte, pensarte, soñarte

pero antes de todo ya empiezo a extrañarte

Y te vas contigo y sin ti

no olvides vida mía que te prometí

llamarte, escribirte, pensarte, soñarte

pero antes de todoya empiezo a extrañarte

Tu eres el viento que empuja mi vela

la tinta que define toda mi letra

la gota de agua que mojan mis labios

que me quita la sed

Y es que sin verte yo ya empiezo a extrañarte

sin despedirte ya empiezo a desarmarme

aunque tardemos en volver a vernos

dime hasta luego y no adiós

Y te vas

no olvides vida mía que te prometí

llamarte, escribirte, pensarte, soñarte

pero antes de todoya empiezo a extrañarte

Y te vas contigo y sin ti

no olvides vida mía que te prometí

llamarte, escribirte, pensarte, soñarte

pero antes de todo

ya empiezo a extrañarte

Y te vas contigo y sin tino olvides vida mía que te prometí

llamarte, escribirte, pensarte, soñarte

pero antes de todoya empiezo a extrañarte

Aún no te has ido y ya te echo de menos

cuento las horas para vernos de nuevo

guardo tu aroma para olerlo luego

¿qué más quieres de mí?

(Foto de una gata extraviada)

Rojo

Andaba el alma alborotada y ya amanecía.

(foto: reflejo o sombra de tu luz fulgente)

Los otros libros.

En ocasiones se deja llevar de uno a otro y entre ellos encuentra esos libros que no quiere leer. Hasta que ha digerido un par de párrafos no se percata de dónde se encuentra. Entonces, los cierra de golpe y corre hacia tu historia para esconderse ahí, donde nada puede dañarla.

Pero tu historia también escuece y la sal chamusca sus pestañas.

(foto de unos libros...)

"Metástasis"

Te traspasa,
deshace tus cuerdas vocales,
inunda tus pulmones
estruja el órgano latente.
Te tortura,
oprime tu estomago,
infecta tus vísceras
vacía tus entrañas.

En tu odio soy metástasis.

(foto de unas bellas medusas)

Mi madre ya lo sabía....

Hay que ver lo lista que es mi madre y lo tontos que somos sus hijos…. Os contaré.
En mi familia todo lo que tenga que ver con el campo gusta, y yo intento integrarme. Si además eres del pueblo de mi madre las cosas del campo te gustan con avaricia. Es decir, si vas a coger setas vas a por cestas de setas, si vas a pescar vas por kilos de truchas, si vas a cazar vas a por morrales de perdices y si vas a caracoles y vas conmigo, vas a reírte un rato. Que yo ir… voy. Y me pongo mis botas y la ropa adecuada y cojo unas bolsas de plástico (que con una si eres del pueblo de mi madre no haces nada) y unos guantes de goma. Si si, de los de fregar de toda la vida. Porque el asco que me dan los caracoles no lo imagináis… y además mientras andas por las hierbas puede salirte una araña y entonces la que escribe da unos gritos que la dejan realmente ridícula. Pero a lo que íbamos… que en mi casa, después se los comen. Con todo un protocolo ¿eh? que no se cuanto tiempo los tiene mi madre en la terraza comiendo pan y después el gran momento… que de eso trata este post. El momento de lavar los caracoles.
Puede llevar horas, y los lavan y los lavan y los lavan y parece que nunca van a dejar de soltar babas. Todos supondréis después de lo de los guantes de goma que al fregadero ni me acerco en estas situaciones y sin embargo mi madre disfruta. Si si. A ella la encanta, es más… cuando en mil diez ocasiones la te dicho “toma ponte unos guantes” ella siempre me ha respondido “no no, que después de lavarles se me quedan las manos mas suaves que nunca” y mi hermano y yo nos mirábamos con cara de asco.
Pues si señores, hay que ver lo lista que es mi madre y lo tontos que somos sus hijos… si la hubiéramos escuchado quizá habríamos sido nosotros los inventores de la crema a base de baba de caracol, un éxito desde hace un par de años en el mundo de la cosmética. Especialmente se utiliza para las manos... ¡cualquiera le dice ahora nada a la señora!

(foto del pueblo de mi madre...)

Recetas

Es difícil que coman de tu mano... Cuando lo consigues, incluso la nieve nos resulta deliciosa.

(Foto de un cisne en su salsa...)

"Arteria propia"

Tú me conoces como arteria propia
desprovista de absurdos y relicarios
puta de gusto y no de oficio,
sangrando al leer tu poemario.

(Foto sin relicario)

Si, soy una hipócrita.

Si. Soy una hipócrita, porque la he dicho que me parecía muy bonito y hay que ver lo horroroooooosa que ha dejado la entrada…. Pero el trabajo es el trabajo y a una clienta no voy a decirla lo hortera que es poner en su portal un belén.












Lo peor no es el mal gusto de la señora, que nunca lo hubiera pensado por lo estilosa que es siempre sino que si yo soy una hipócrita, ella lo es mayor. Mucho angelito y mucho portal de belén y hace dos semanas llamó a la policía para que echaran a un indigente que había dormido en la entrada de su portal… yo vi al señor. Sólo dormía. Pero que bonito que le ha quedado el portal oye… con su angelitos y su portalín, que se respira espíritu navideño vaya, no como el de hace dos semanas. Ese era espíritu de noviembre.








(Foto de tan bello estilismo)

Hamman

Atocha 14, termas árabes, este es el lugar. Toda mi tranquilidad ha desaparecido. Bajo de taxi casi tropezando con la cinta de la bolsa. Tomo aire y entro. En el vestíbulo solo está la recepcionista que me pide la reserva. Conozco el funcionamiento del lugar, bajo a los vestuarios. No se si ya habrás llegado, si me estarás esperando. La humedad y el calor hace que el vestido de me pegue al cuerpo. Me coloco el bikini y me miro cien veces en el espejo antes de salir a las zonas comunes. He recogido mi pelo porque es una norma del recinto. La humedad me hace sudar. Son las diez en punto, ha llegado el momento de poner las cartas sobre la mesa. Tomo una bocanada de aire mucho mas profunda que la que necesite al bajar del taxi y bajo las escaleras hacia las termas. Todo está tranquilo, apenas se escucha el ruido del agua cayendo en las piscinas y un olor a incienso y calor trasforma en denso el aire. La iluminación es perfecta, velas por las esquinas y alguna luz indirecta. Me cruzo con un par de personas. El lugar esta poco concurrido. No eres ninguna de ellas ¿habrás llegado ya?

(foto de una fuente de Granada)

“Senti-dos”

Rózame con el muñón de tu mano
lámeme con tu lengua de trapo
mírame con tu ojo extraviado
huéleme, lo estoy deseando.
Escúchame, te estoy hablando.

(foto: interior del Guggenheim)

Ortígas, pero de mar.

Estaban metiendo el equipaje en el maletero del coche, una maleta para ellos y otra para Marta. Ese puente iba a ser frío. La niña no dejaba de protestar. No iban a ser esos días de vacaciones tal como deseaba.

-Creía que iríamos a la casa de la prima Ángela- gimoteaba al ver los abrigos en vez de las chaquetas de punto que en el sur hacían falta.

- No es un buen momento para ir ahora cariño, tus primos están en Sevilla, que les toca el puente con su padre- con santa paciencia la repetían.

Sentada en el asiento del coche, recordaba los bocadillos de atún en manteca de por la tarde, las carreras por la arena mientras sus padres comían revueltos de ortígas en el roqueo y las escapadas con la bici hasta las salinas… el agua de la piscina, el juego de la gallina y las tormentas tropicales que las obligaban a quedarse en casa. Y todo era cálido, no como el frío que se veía tras la ventana. Si hasta estaba empezando a nevar… Marta casi lloraba.

-Marta, tu prima está al teléfono- dijo su madre mientras girada hacia el asiento de atrás se lo daba. Cuando colgó su madre la dijo que con las ganas que tenía de verla poca ilusión había mostrado, que cada día era más sosa.

Lo que su madre no sabía es que al otro lado del teléfono su prima lloraba por no poder pasar esos días juntas y Marta mantenía la compostura para consolarla. La nieve estaba dibujando preciosos paisajes, pero a ella la parecía espuma salada.

(foto de su playa)

"Deja que me siente en tus rodillas"

“Sólo quiero sentarme en las rodillas de Papá Noel para contarle que este año he sido muuuy, muuy, mala… ¿me castigará sin juguetes?”

(Foto de una cocina)

"El passat"

Este es “el passat” y está que se cae a pedazos. Pero eso sólo es lo que parece porque es un coche duro. Puedes llegar desde Burgo de Osma a mi pueblo sin la tapa del aceite por ejemplo. Es un coche de los de verdad.
Lo aparcan normalmente en la calle de detrás de mi casa o en la mía. Lo tienen los boys scout según me han dicho y a veces lo llevan lleno de trastos y de comida. Gasta por lo menos once litros a los cien, que digo yo que les saldría mas barato ir en bici.
A mi me alegra verlo por el barrio, siempre digo “mira el passat” y se me pone una sonrisa tonta. Hace mil años yo no vivía aquí y ese coche era mío… ¿me habrá venido a buscar?

(foto de "el passat")

"Quétade conmigo un tiempo"

Quédate conmigo un tiempo,
deja tus cosas junto a mi cama
deshaz tu maleta de recuerdos.

Quédate conmigo un tiempo,
puede que cure tus heridas
acaso yo sea el remedio.

Quédate conmigo un tiempo,
descubre si aún sigues vivo
atrévete a probar mi cuerpo.

Quédate conmigo un tiempo,
quizás ya no exista
el camino de regreso.

(Foto, un camino en mi pueblo)