Más de lo mismo.

Quisiera escribir a base de flamenco, que en mis letras vibrase una guitarra y mi voz fuese un quejido, mas de flamenco no sé. Quisiera regalarte mil retinas repletas de arcoíris para que surcasen tus días, mas de fotografía, tampoco sé. De cuentos, de arte, de viajes, de cocina… pero que no se nada, es lo único que sé. Por eso siempre escribo sobre lo mismo, para equivocarme sólo una vez.

Provocación.

Soy ida constante hacia ti
mientras tú,
me esperas en las estaciones del desencuentro.
No importa,
nuestras caminos no son relevantes,
la bondad deshará cualquier trampa,
la de tus principios
la de los míos,
y terminarás por leer en mi piel
los versos que no te atreviste a escribir.
Y estarán sudados.

Maduro, sereno, pausado

Era como si
el amor hubiese cambiado,
más sereno,
más maduro
más pausado.
Era como si
el deseo se hubiera apaciguado,
tras las horas adversas
entre los lejanos páramos.
Era como si
mis confesiones tranquilas
te estuvieran reclamando algo.
Yo te lo explico, dijiste,
y ni sereno, ni maduro, ni pausado,
conviertes mi sexo en un manantial
aunque yo diga lo contrario.

Rumbo

Para encontrar el norte perdido,
a veces
es necesario respirar ausencias,
para que la tranquilidad reposada
que otorga la distancia,
pueda servirte de brújula.
Cuando el reloj del corazón no late al compás,
o se enmienda
o se sufre un infarto cardinal.