Quisiera escribir a base de flamenco, que en mis letras vibrase una guitarra y mi voz fuese un quejido, mas de flamenco no sé. Quisiera regalarte mil retinas repletas de arcoíris para que surcasen tus días, mas de fotografía, tampoco sé. De cuentos, de arte, de viajes, de cocina… pero que no se nada, es lo único que sé. Por eso siempre escribo sobre lo mismo, para equivocarme sólo una vez.
EL NIÑO MUERTO
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*Desde mi infancia*
*ha venido*
*el niño que fui.*
*Niño que brillaba.*
*Niño que está muerto.*
*En sus manos heladas*
*trae los futuros*
*que soñó ilusionad...
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