Quisiera escribir a base de flamenco, que en mis letras vibrase una guitarra y mi voz fuese un quejido, mas de flamenco no sé. Quisiera regalarte mil retinas repletas de arcoíris para que surcasen tus días, mas de fotografía, tampoco sé. De cuentos, de arte, de viajes, de cocina… pero que no se nada, es lo único que sé. Por eso siempre escribo sobre lo mismo, para equivocarme sólo una vez.
miércoles, 21 de julio de 2010
martes, 20 de julio de 2010
lunes, 12 de julio de 2010
Maduro, sereno, pausado
Era como si
el amor hubiese cambiado,
más sereno,
más maduro
más pausado.
Era como si
el deseo se hubiera apaciguado,
tras las horas adversas
entre los lejanos páramos.
Era como si
mis confesiones tranquilas
te estuvieran reclamando algo.
Yo te lo explico, dijiste,
y ni sereno, ni maduro, ni pausado,
conviertes mi sexo en un manantial
aunque yo diga lo contrario.
el amor hubiese cambiado,
más sereno,
más maduro
más pausado.
Era como si
el deseo se hubiera apaciguado,
tras las horas adversas
entre los lejanos páramos.
Era como si
mis confesiones tranquilas
te estuvieran reclamando algo.
Yo te lo explico, dijiste,
y ni sereno, ni maduro, ni pausado,
conviertes mi sexo en un manantial
aunque yo diga lo contrario.
jueves, 1 de julio de 2010
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